Stroh

Dreschtag

Ein älterer Bruder wirft meinem Vater die Garben auf die Rutsche zur Dreschmaschine. Mein Vater steht in der Maschine vor der breiten, gefräßigen Trommel, eine Messerklinge am Lederarmband, mit der er die Bindfäden durchschneidet.
Meine Mutter bindet vorne das Stroh mit Strohbändern zu Garben, die wir Kinder auf dem Hof stapeln. Von Zeit zu Zeit läuft sie nach hinten und klemmt leere Kornsäcke fest und rückt die vollen zur Seite. Der Motorwagen, der breite Riemen, den ein Balken in Spannung hält, das Starkstromkabel, die neue Kornmühle. Abends liegt der Hof voller Stoh: hoch aufgestapelt.

Der Strohmann wird mehr & mehr zum Experten, wird klüger gar als seine Hintermänner.
Einer der bekanntesten Strohmänner ist G.W.Bush, der immerhin zeitweilig eine Ahnung davon hatte, daß er selbst nur Strohmann ist.
Während Obamas Charme gerade darin besteht, daß er der perfekte Strohmann ist.
Der perfekte Strohmann darf nicht wissen, daß er einer ist.

Letztens war ich mit Freunden bei einer Feier in einer Scheune eingeladen. Wir planten in dieser Scheune zu übernachten. Mein Freund David schwärmte schon von einer romantischen Nacht im Stroh, in Erinnerung an alte Kindertage. Es war sehr betrüblich für ihn festzustellen, dass es heutzutage nur noch betonhart zusammengepresste Strohblöcke gibt. Melancholie dank Agrarindustrie.