Help

Karl und ich waren in den Todesfluß geworfen/
voll war er mit Wasserspinnen und Ungetümern/
Fische voll viriler Kraft bewarfen uns mit glühendem Speer/

Oh Heiland/
Oh Heiland/

Stromabwärts war die Hütte von Herrn Schmidt In&Export/
furchtsam kehlte uns die Nachtigall durch lodernden Farn/
Als uns der Wahn packen wollte, waren wir in unseren fluoreszierenden Särgen schon längst zwei Meilen weit abwärts geschwommen/

Oh Heiland/
Oh Heiland/

Als meine Mamma mir neulich Tütensuppe von Maggi um die Ohren schlug, da betete ich einen Sermon aus der TV-Fernsehzeitung »HörZu«. Und Vögel setzten sich nieder auf meinem Schoße, und Nazis stiegen aus ihren Gräbern. All das sah ich von den Zinnen der Nürnberger Burg aus. Als ich übers Land sah, da sah ich drei Heersäulen, von Norden, Nordosten und Nordwesten herziehend.

Help ist ein letztlich völlig bescheuerter Film von Richard Lester, in dem die Beatles anfangs noch ausgesprochen sympathisch in irgendwelchen sehr 60er-haften Sitzmöbeln rumfläzen, hinterher jedoch von überaus unglaubwürdigen Anhängern eines Kali–Kultes terrorisiert werden, speziell Ringo, der, wie billig, irgendeinen heiligen Stein am Finger trägt und nahezu pausenlos von der Amputation bedroht ist, was, wie ich vermute, halbunbewußt eine Reaktion auf das sonderbarliche Verhalten der Fans nach seiner zu dem Zeitpunkt etwa ein halbes Jahr zurückliegenden Mandeloperation ist.