Angie

Trockenbett mit Fensterfisch
(nach dem Bild, im Geist des Dada)

Der Kleiderständer heiratet den Heizkörper
unter Aufsicht einer schweigenden Sockelleiste.

Guten Morgen, Kartoffelvorhang.

Die Unterhose
erfindet den Begriff
Fenstergrammatik,
während drei Hemden
im Plural niesen.

Bettdecke:
eine faltbare Republik
mit Kissenminister.

Ein Ärmel
isst den Donnerstag.

Die Wand
hat ihren Schatten
versehentlich alphabetisiert.

Rollo,
du senkrechte Schnecke,
warum regnet dein Licht
nach oben?

Zwölf Wäscheklammern
diskutieren
über den Geschmack
von Elektrizität.

Ein Handtuch
verwechselt Verdunstung
mit Politik.

Die Hose
zieht den Boden an.

Der Boden
zieht nicht mit.

Im Heizkörper
proben Fische
das Einmaleins
der Trockenheit.

Ein schwarzer Bügel
legt ein Ei
in den Mund
des Nachmittags.

Niemand schläft.

Das Bett
träumt den Menschen.

Das Fenster
atmet Stoff.

Der Stoff
verschluckt Glas.

Das Glas
buchstabiert
ploff

und plötzlich

sitzt eine weiße Socke
auf dem Rücken
einer unsichtbaren Uhr

und kräht

Kikerikunst.

Danach
fällt der Raum
langsam
aus seiner eigenen Tasche,

und nur

eine einzige Falte

weiß noch,

wie man

geradeaus

schweigt.