Gehölz

Meine Lieblingsstelle im Buch »Holz« vom FSK-Mastermind Thomas Meinecke, ist die ganz zum Schluß, wo der Held von dem Fenster seiner neuen Wohnung aus, gegenüber dem Schöneberger Rathaus, mit einem in einem Wehrsportladen gekauften Karabiner auf den Dorfschulzen von Berlin, Eberhard Diepgen wohl damals, schießen will, aber just im entscheidenden Moment seine lesbische Bekanntschaf unwissend bei ungestümen Eintreten in das Zimmer ihm die Türe in den Elbogen rammt, so daß er den Schuß verzieht, und statt dem Bürgermeister nur den Maibaum vor dem Rathaus trift, dessen metallisch baumelndes Gehänge dann zur Begrüßung lustig klingelt. »Ich war ein Berliner!«. Und das ist auch das Ende des Buchs. Sehr schön. Könnte man weinen!
Ich lungere schon die ganze Zeit in Charlottenburg vor spanischen Restaurants und in der Nähe des äußerst gelungen reviatalisierten »Big Eden« herum, so daß ich Manfred Krug endlich mal sehe. Aber nichts!

Das von Wurzeln durchwebte Gehölz meiner mentalen Sümpfe, deren Dendriten gleich schwarzer Flüsse das segnende Licht scheu meidend die Kluften meines nur noch spärlichen Verstandes in Reißbächen durchströmen, spült den letzten Funken Lebenskraft an ein neues Ufer, an dem im fruchtbaren Schlamm exogener Illusion von Kreativität neue Verderbnisse der immersorgenden Einfallt wachsen mögen, an deren Trieben die Hoffnung gerinnt wie blutiger Morgentau im kristallinen Sternenstaub, der selbst nur vergehen muss wie Pisse im Schnee ...