Straße

Die Straße ist das Pflaster, auf dem jede noch so schöne Utopie gegen den nächsten Baum fährt. Sie könnte sich anschnallen, doch damit würde sie ihrem Ruf schaden, der sie als verwegen und mutig auszeichnet oder zumindest als furchtlos. Manche überleben den Zusammenstoß glimpflich und wenn man aufmerksam hinschaut, sieht man hin und wieder eine am Straßen-Rand stehen, den Daumen gestreckt, den Blick hoffnungs-voll auf den Vorbeifahrenden gerichtet, auf das sie einer von ihnen mitnehme.
Ich winke freundlich, fahre vorbei und wünsche ihnen viel Glück, denn ich habe keinen Platz mehr...

Wenni ich an Strasse denke, fallen mir zuerst die grossen Autobahnen ein, dann erst die kleinen Nebenstrassen. Eigentlichs ollte es doch genau umgekehrt sein. In Island zum Beispiel kann man auf der absoluten Hauptstrasse spazierengehen, weil sowieso keine Autos vorbeikommen. Und in Afrika gibt es genug Strassen, die nur durch die Raeder der vorhergehenden Autos genau gekennzeichnet sind. Da macht es keinen Unterschied, ob man mal ein paar Meter weiter rechts oder links faehrt. Nur in Deutschland sind Strassen fast schon heiligtuemer. Und wehe ein Fussgaenger verirrt sich mal auf die Autobahn!

Das Rauschen des Verkehrs auf der Straße tief unter meinem Fenster verrät mir, wie das Wetter draußen ist, ohne daß ich hinaussehen muß. Im Moment hört es sich zum Beispiel trocken an. Das ist gut, denn ich werde bald Arbeit und Blasten beenden und nach Hause gehen - und dabei nicht naß werden.

Frisch lackierte Mittelstreifen hatten sich naßwarm über meine Hände gelegt, als ich mich gerade mit geringer Anstrengung dazu herabließ, meinen Curry-Wurst-Teller der jungen bärtigen Dame am anderen Ende der Imbissstube herüberzureichen, wobei ich mein freundlichstes Lächeln aufgesetzt hatte und sie angurrte: »Nehmen Sie ruhig noch ein bis zwei Stangen frittierte Kartoffel, Sie werden es vertragen können!«. Man weiß ja nie, wohin einen die Straße noch führt.