Asphalt

Wenn eine Herde Bergelche mit Vollgas über die Autobahn donnert, scheppern im nahegelegenen Friedhof die Knochen, der Asphalt splittert und irgendwo hinten in Afrika fallen ganz wilde Völkerstämme in den Taumel eines Blutrausches oder eines göttlichen Festes, daß man sie hier, in Bamberg, noch gehört haben soll.

Bertram Bitumen? Der hub doch ab! Hut ab vor dem Manne, der dem Sonnenwinde den Schatten abtrug. Gut denn. Und der Asphalt?

Halt, halt, halt, was fürn Asphalt? Der mit geränderten Augen, oder der mit Petersilie auf den Haaren? Anton!

Haussa stand und dacht all hier, nu isses heiß und da sack ich innen Asphalt mächtig rein.

»Auf dem arschkalten Asphalt kam Heribert Sorgebier gefährlich ins Schlingern...«, so der erste Satz des Kneuzhofener Almanachs von 1735. In der gewendeten Fassung der Karl-Grauz-Übertragung von 1976 liest sich das dann so: »Nachdem der Pfannenhabicht den silbernen Leuchter stahl, entschwand der alte Edelmann...«

Bertram Bitumen aber, der jede nur erdenkliche Latschenkiefer niederdenken konnte, wußte, und er pupste dabei vergnüglich laut, daß der Asphalt nämlich der Sonnenwind mitbringen tut.

Wer ruft mich da aus finstrem Kerker? »Anton« schallt es aus geräderten Augen. Ich sehe den Gullideckel deutlich im monderhellten Asphalt funkeln.