Älter

»ich glaube, die einzigen, die da jetzt noch eingreifen können...« überall dieses »es ist zu spät«. zu spät wofür? als sie starb, war es zu spät, mit ihr zu sprechen. als sie starb, drehte sich alles in mir. ich war wie neu formatiert. ganz ohne innere bilder. zu spät? alles fließt. trauer. als er starb, war alles weit weg. der raum verschob sich, ich wußte nicht mehr, wo ich bin, nicht mehr wer ich bin. überall blut. und schon kam der nächste. ich weiß nicht, was ich will. aber zu spät zu kommen, kann nicht das schlimmste sein. denn dann lebe ich ja. ich lebe. bin dann ein bißchen älter, vielleicht um jahre in wenigen minuten, seh vielleicht nicht mehr so knackig aus, bin aber herrlich müde. müde wie erdmitte. bis zum nächsten brauchtmichwer? hab manchmal zwischendurch in den spiegel geschaut. spiegel sind schlimm. wenn der andere dich spiegelt, ist das manchmal noch schlimmer. manchmal tödlich. ob ich sie getötet hab? mit worten töten... müde. es geht immer weiter. tag für tag.

älter und einfältig werden wir.
die zunahme an alter und dummheit ist manieriert.
nützlich ist sie sicherlich gewaltig.
sie liebt es, ihre kelle herunter zu halten
und sie in meine sätze zu tauchen.
die einwohner der sätze, wörter also,
nehmen das zahm hin.
ihren daseinsgrund bezeichnen sie bockig
als einen wörtlicher art.
die beiden wörter 6wort-assoziationskraftwerk und
6watt-assoziationskunstwerk verletzen meinen hang
zur stirn aller dichtung,
die untergegangen niemanden mehr schmatzen hört.
nichtsdestotrotz sind sie nicht gram.
apoll sieht sie turnen,
die antiquierten, herzlosen.
sie heißen von nun an fußfetischist.
sie sagten, daß sie auf arrikanisch knacken
nimmermehr aussprechen können werden.
ihre gesinnung fortan - sie versinke!
sie beleuchten immerdar den zustand,
der verunsichert erstarre!

Alle 10 Daseinsjahre verschiebt sich die Stunde,
zu der man sich ins Bette drollt jeweils um eins
nach vorne. Gerade heute fühle ich mich damit so,
wie wenn mir der Meister den Reitbesen vor der Nase wegschlossen hat und ich nicht zum Glasaugenweitschiessen ausfahren kann.
Manchmal, wenn mein Meister gaanz fies drauf ist,
setzt er mir doch tatsächlich eine Schleimschnecke
nach der anderen in mein Flugrohr.
Dann flutsch ich immer wie ein Windei aus dem Schornstein und der Schleim haftet noch Stunden
auf meiner Kleidung. Das ist gar nicht lustig.