Kiste

In einer der oberen Stuben der Stuttgarter »Kiste« war ich erst ganz allein.

Dann kam jemand, der schweizerisch sprach, dann dann noch einer: es war eine Verabredung.

Der Schweizer war von einer Bühne in Genf (?), wo »Dido und Aeneas« von Purcell aufgeführt werden soll.
Der andere hat das Libretto ins Deutsche übersetzt, oder ist noch dabei, und es muss noch einiges besprochen werden.

Der Übersetzer, Johannes, brachte seinen Sohn mit, einen kleinen Sudanesen, Saidu gerufen.

Um den Schweizer zu erfreuen, war ein Duett aus besagter Oper angesagt (Alt und Sopran); auf Mama: die Alt- Stimme, musste noch gewartet werden.

Mama erschien. Mama war ein Junge, namens René, vielleicht 15. Sehr lebhaft, wohl sehr intelligent.
»Mama hat Abi gemacht mit alles Einsen!« rief Saidu mir zu.

Es wurden noch mehr Gäste erwartet - vielleicht sollte Mamas Abitur gefeiert werden.


Ich wartete auf das Duett; vergeblich, musste aufbrechen.
Wenigstens hat Saidu eine schöne Stelle aus seinem Part immer wieder geträllert.

Die Kiste.
Was ist das ?

Ein Kasten aus Holz, wo man Obst hinein legt.
Ein Fernsehgerät, nämlich eine Flimmerkiste. Auch Glotze genannt.
Eine Justizvollzugsanstalt. Sprich: Gefängnis, Zuchthaus, Knast, Kahn, Bau, Bunker u.s.w.
Ein Automobil, kurz Auto genannt.
Ein klapperndes kleines Flugzeug.
Ein Seelenverkäufer. So nennt man Schiff im schlechtem Zustand.
Der Hintern, auch Gesäß, Po oder Arsch genannt.

... und womöglich vieles mehr.

so was in alt und in von papis bundeswehr-zeiten steht bei mir im zimmer und hebt meine stereoanlage auf augenfreundliche höhe. blöd nur dass sie sich nur nach oben öffnen lässt...

In einer Kiste kann man gut Dinge aufbewahren. Ich habe zum Beispiel eine aus Pappe, die ist bis oben voll mit Briefen und Postkarten, die mir andere geschrieben haben. Ich weiss nicht, was ich damit machen soll. Gelesen habe ich die schon sehr oft und inzwischen sind die Briefe darin auch sehr alt. Nachrichten aus einem anderen Leben. Ich habe schon ein paar Mal überlegt, ob ich die nicht wegschmeissen soll. Aber schmeisst man Dinge aus einem anderen Leben weg? Ich kann das nicht über mich bringen. So liegen die Briefe in der Kiste, sagen mir nichts mehr, haben nichts mehr mit mir zu tun und doch. Ich weiss nicht, für wen oder was ich die aufbewahre.